Chet - 13 de maio de 1988 (versão 1)

"Diabos, isso está ficando difícil", disse, entre dentes e arquejante, o corpo esquálido pendurado na parede externa do prédio, do pequeno hotel de Amsterdã. As muitas rugas do rosto desértico e encovado estavam inundadas por caudaloso suor que mostrava a necessidade de um pouco mais de esforço para alcançar a janela do seu quarto, ainda alguns metros acima. Distância medida pelos olhos iluminados por fúria latejante, que o impulsionava alguns centímetros a mais. O esforço esfolava e transformava em garras as suas mãos. "Ninguém roubará meu trompete, não, ninguém", disse as arranhadas cordas vocais em sua garganta. O que restava dos músculos corroídos pela heroína e álcool contraíam-se, enquanto as unhas feriam-se nos tijolos, que teimavam em escapar-lhes. De repente, a janela pareceu mais distante aos seus olhos, agora límpidos. Riu para si quando viu sua mão ferida: o sangue nas pontas dos dedos já teve conotação mais sublime, quando, de posse do seu trompete, ele harpejava seus temas favoritos. "Sim, minha alma voava e levava outras com ela. Alguém me disse isso, que meu sopro dava asa às almas desse mundinho cão. Não sei sobre elas, mas eu, sim, flutuo com meu trompete. Sim, senhor, eu sei como voar".